Achados da Roça - Espinhela Caída

Segue outro semi-causo-trecho desconexo de estórias capialescas, de que ouvi falar, aqui dentro da matuta cabeça (#XicoXavier). Alguns personagens não tem nomes, porque não achei nada digno para os respectivos. Alguns não tem passado nem futuro, ainda. Nem sei se os terão. Mas como está escrito e não tenho, no momento, ânimo e capacidade para melhorar a bubiça tamanha, posto assim mesmo, porque vergonha é coisa de gente grande, e na pequenência é fácil viver.

"- É que desatinei do avesso, dotô, que nem Sêo Limpo deu jeito na espinhela minha. Declarou que tava caída de vez...trabalho pra maior potência de reza, que ele nem num tinha. Temporão, isso tudo.

Bobo fosse eu, marrava pedra no pescoço e pulava da pinguela na água gelada do córgo da baixada. Assombrei foi só na hora, que calado passei a ficar depois, e o costume vem me voltando. Artes de paciência aprendi , ademais, com mestre de gabarito, nem num foi?

Oxi, que agora me volta o tino, a vergonha é tanta do quase-medo-pavor, nem... Ontem ainda veio, de soslaio, o tino ruim: era competência de falta de oração, creio. Sei que dotô conhece a mãe que tem, e de dívida que tenho com seu povo eu nem num falo, mas assuntando com ela, agora que tá boa dos ares de novo, ela num fazia a arribada da espinhela minha não?

Medo nem num tenho, me volto pra paz lenta natural, mas pro regular da cisma quietar, há de um espargir da erva molhada que Sinhá Tonha - abençoada seja sempre- faz sem igual em poder nesse gerais. Modo que então, voltado no assossego regular, lembrado do valor que humildemente peguei (de matutâncias veladas, de passos longos despressados, mel de jataí tomado no favo tirado pela mão própria que monta esse paioso fedido - vício esquecido-), olho com boa vista pro inimigo, de arriba pra baixo, e largo o passado arriado, sem peso pra caminhar o calendário que me fornecer o Ele. Ão. "

Fosse tal papo findado, o matuto recolhido vê a força nos pés e mãos, a calma confiante de sempre retornando. O incômodo calor entre o pescoço e o peito e a prostração que sentiu nos últimos dias achariam fim nas mãos de Antônia Osório, senhora de João Osório e reconhecidamente eficaz nas artes com ervas naturais e orações sussurradas nos raríssimos indivíduos que dessa graça gozaram. Necessária era a intervenção, dado que nem Sêo Olimpo(Sêo Limpo), ancião benzedor de longa fama, logrou força suficiente para a 'queda de espinhela' do pobre capiau.

Entrou na cabana de sua propriedade, nos arredores do pomar da casa grande, não sem antes bater a botina na soleira e pisar firme com pé direito; galgou 3 ou 4 passos até a santinha de bronze que pendia dum barbante amarrado num realejo velho, encostado numa tábua pregada na parede de sapê, ao lado das panelas empretecidas colocadas do avesso sobre a prateleira; encostou o indicador na cabeça do ícone e levou a mão a testa, fazendo o tríplice sinal de cruz, tal qual fora ensinado pela saudosa mãe. Aquietou-se, então, no canto do cômodo, bateu a poeira da esteira de bambú, tirou o calçado, e deitou o sono tranquilo, sonhando com cheiro de erva de boldo, certo da cura que viria na manhã seguinte.
"

18/11/2009

Bonanza - They Call Me Trinity

#desisto-de-formatar-essa-merda-de-post#

Faz um tempinho eu queria falar duma semi-paixão jecal: Faroestes. Não que seja eu um cinéfilo pronto pra análise do contexto histórico-cultural que permeia os westerns. O fato é que trata-se de um gosto não muito antigo, e que ao mesmo tempo tem raízes de infância, quando fuçava em armários de tios e encontrava livrinhos de banca, sobre faroeste, todos com ilustração dos pistoleiros mais procurados nas capas...
Enfim, esse post já faz alguns meses, mas na memória fraca que tenho, é como fosse ontem.

BONANZA - THEY CALL ME TRINITY

Esse fim de semana foi uma grata surpresa . Constato que há em casa de um colega de trabalho(e aluno de Autocad) um tesouro: uma coleção completa de Bonanza!!

Após a aula, e um agradável almoço com a família (esposa, filho de uns 13 anos, e filha formanda em psicologia), meu colega pergunta casualmente se eu gostava dum faroeste. Um maldito "nuuu, gosdimais!" brota da garganta antes que eu desse por mim, como fosse dublagem de enlatados americanos, onde a fala sai antes da boca se mecher.

Tentei, imediatamente, disfarçar a emoção de ver a pilha de filmes(16 ao todo), mas aquele senhor demonstrou tanta satisfação no fato de eu gostar de faroeste, que eu larguei de frescura. Pisco o olho, e lá tou eu jogado no sofá, abusando da hospitalidade da família mais uma vez, vendo Terence Hill e Bud Spencer e suas estripulias em "They Call Me Trinity". Simples, claro e bruto, como deve ser um bom spaghetti western, ou qualquer outra coisa nessa vida.

Na cozinha, a mulher preocupada repreende o marido: "Bem, você já pensou se o menino não teria outras prioridades pro fim de semana dele? Fica insistindo pro coitado ver suas velharias!",

Não me dei ao trabalho de assinalar mesuras, o tiroteio já pipocava...aool.

G. Borges

Trilha

Trilha

Porque encontra

o desprocurado no miudo das cores

Porque descansa o sono

que antecede a caminhada

Porque respira o som

da carruagem que vai

E pela senda vê que

de baixo

o penhasco não é tão alto

escalado porém

crescentemente nota

que é tanto quanto poderia ser

Estaturazã.

E sente que

o fôlego quase faltante

e na garganta um risco de lã

querendo roubar-lhe vidas

insípidos descoloridos são

desprezados quedam-se

Ante o ar desparticulado

O imaterial viajante

narinas adentro

De grama recém cortada.

O respiro inexistente

E por que prevê sombras da verdade

(oniricamente desdistantes)

É que dormirá o sono

curto e livre

do imberbe ser que

trôpego

recém andou pela prima vez.

26/10/2009

23:46

Achados da Roça - VISITA

Eis uns trechos ali guardados, esperando o dia em que será feita ordem e progresso na bagunça das frases soltas que tento escrever.

"[...]
-Se acredito?
-Nem.
E nem descreio, modo que em desconfiância natural-constante hoje ando, torto na trilha daquela água. Porque o rio escorre pelo leito que pr'ele foi talhado, e inda sim trata de moldar, afundando - por ânsia própria de chegar ao MAR - a própria sua estrada...

E quando, infante em carro de meus pais, vi o leito de asfalto desaguar no mar pedroso onde agora vivo, consciência não tinha de quanto mal aqui toparia, nem da belezazinha safadamente amoitada em cantos-esquinas, quanto mais de...esse é um mar estranho, mano meu. Muito bem me fez a visita sua, lhe confesso, e num foi só requeijão caseiro e pelo café torrado, mas a lembrança mano, a lembrança[...] "

"[...]-Josino, o engenheirozim dotô, o fi do sêo Antônio, mesmo disse bunito das tais intermitências da vida, do tal gradiente, das diferenças de temperatura jogando calor dum lado pro outro, da esquisita pressão, que carrega liquido e gás pra lá e pra cá, e que só descansa quieta quando quedada em energia... Energia, tem negócio mais estranho?

Eeita, que moda inventei agora! Bubiça tanta. Há de que a fala solta vã, carrega muita sujeira de pensamento que, num fosse o silêncio antecipado tratando de limpar, espalhava toda pela voz e virava verdade na boca ruim. É porque penso bem do silênciozinho matutante, O Que Antecede [...]"


Bão, antes que venham com aqueles emails altamente instrutivos que andei recebendo meses atrás, já aviso que nunca neguei meus 'ídalos' e reafirmo o convite para leitura do primeiro post desse lugar. E reforço que adoraria receber qualquer tipo de comentário, critica, ou xingamento, basta que haja fundamento, fundamento!. Té.

G. Borges

FALANDO E DIZENDO NADA.

Bão,

Épocas tensas tiram a liberdade da prosa boa e livre entre compadres. Assim também tiram
a permissão da auto-prosa, do pensamento solto e próprio.

E assim, ainda com partes boas acontecendo, não sobreveio ao matuto em questão a livreza de cabeça necessária para escrever algo novo aqui. Tenho planos de matutâncias guardados, mas nenhum se dispôs a sair dos flashes cerebrais pra virar um textim qualquer. Tenho a matutância pela descoberta do lado filosófico da engenharia, de como a danada anota a vida no meio dos seus 'modelos'. Hei de reclamar do trabalho(que ultimamente não tem me satisfeito como antes), da escola(só pra não perder o costume), do tempo que já foi e era bom. Quero falar da terrinha que não vejo à quase 3 meses(devo bater o recorde), de um vilarejo que não vejo a quase um ano e de coisas que inquietam as camadas adentradas dum jeca. Tem um raio dum post que escrevi início do mês, no notepad ou no oneNote, mas não acho o trem também.

Até lá, treino a paciência. Hora tem que o parafuso pensador gira, descamba a carreira de letras faltantes e liga os flashes isolados de ideias bobas que tenho. Antes disso, me enrolo num silêncio semi-vazio, semi-pensante, espio e observo. Quando um mestre meu me ensinava a técnica, caindo de gargalhadas desmedrosas, eu não gastava tempo discordando: ria também.

"J: É preciso comer bem meu neto, mas guarde um pouco pra brusundanga."
"G:Brusundanga é a sobremesa vô?"
"J:Tsc tsc tsc, não meu filho, é a cachorra da vizinha"

DA RAZÃO DE SER

Bom, imaginando a improvável possibilidade de que colegas
da disciplina online que tenho feito resolvam por aqui aparecer,
elaborei um roteiro pra que não se percam, nem se assustem
com o meu idioma.
Lembro que, antes de estudar engenharia, sou um capiau que ousa escrever o que pensa e o que vê.

Alguns posts aleatórios que colhi(exceto o primeiro de todos) podem resumir um pouco a essência desse lugar. Se tiverem paciência (e tempo) recomendo:

1 - PECADO CAPIAU Primeira tentativa de definir este lugar.

outros:

- Terra Natal - A visão de um matuto.

- O Silêncio de um Jeca - divagações sobre o ser sertanejo.

- Pensamentos em semi-poesia I

- Tentativa de auto-definição

Sorry Mama, I'm not coming home.

Bão, voltando ao momento autista, juntei dum canto ali uns pensamentos já carcomidos, uma reflexões inacabadas e coisital. Como tudo estava bagunçado no OneNote, e não consegui organizar o trem num texto normal, solto as frases meio soltas na esperança de fazerem mais sentido.
Ah, um pedido público: se alguém conhecer um psicólogo(de preferência (a)) com experiência em tratar de vícios, peço gentilmente me informar. Eu achei que estava imune ao menos ao Twitter, mas agora ele simplesmente se enfileirou na lista de vícios virtuais da jecal pessoa. E acho que agora seja caso para tratamento. Dizem que a confissão é o primeiro passo rumo a cura e, assim, creio ter feito a primeira etapa. Seguem, agora, as matutâncias sobre alguns tipos de criaturas humanas (ou não):

Penso que:

há os que veêm melancolia,

e calam-se, sérios, moribundos

dum silêncio oco e ignóbil

pelo vão que habita suas mentes.

Formam o PrimeiroTipo.

E há os calados da tristeza sincera:

São Os Segundos.

Talvez saibam estes últimos,

um pouco mais do segredo

que habita a vivência

Notam que sua dor é momentânea

que o silêncio é provisório

e preenchido de matutâncias.

um silêncio diferente daquele

vevido pelos do Primeiro Tipo

um pensante silêncio matutal

risonho mesmo em choro

É o não-som dos que sabem

que viver é tão perigoso...

e pulam da ponta da vida

e no meio do buraco sem fim criam asas

(que a autopiedade dos moribundos mentais do primeiro tipo

jamais sonharia em desenhar)

O mundo é dos fortes.

Caricaturas não tem vez nem hora.

O solo bom é dos fortes

De peito-alma.

Que nem sempre fazem pose

Que pouca lábia gastam

Em sua calada labuta.

E assim deve ser.

por G. Borges

AROU?

Para uma dotora que irá passar o fds ouvindo cornomusic(por que quer, né?), nada melhor(no sentido pior) do que uma escrita "Dôr-de-cotÓvelos" style. E assim creio que encerro o momento falso-poetero 2009.


Aroma.

num sei se o gosto que guardo
numa gaveta pensante do peito
soante tão largada estava
é teu

mas bem desconfio.

Se da pele saem faíscas sem rumo
pousam sãs e salvas
na calma bruta do ser capialesco
que, de labuta e ócio, ciente fez-se

há de, aqui braços que esperam atentos
sinal pequeno de desamparo
ou luz maior de desejância
lampejos quaisquer

esperam sim, descalmamente
envoltar inteiros teu pequeno ser
neles te aderir de proteções e gosto
deles criar tua cabana

Ao que sento espero
Desatento trilho a senda
Errosa árvore retorcida.

29/08/09 2:10

(Do chão torrado-chamuscado vem a cor. Eis o cerrado)

D'O Fogo em Flor

(Traduzido do jequês arcaico)

Teria meu lembrete dela

cor de fruta?

cheiro de furta cor

ah! sim.

Lembro.

acerto-lhe olhos de lado

zanzando juízos

que mais num tenho

mal'espio seu cheiro amarelipê

desembesto em roda pensante.

A cabeça própria-minha sem freio

é desandante:

É rolimã descendo barranco

É carreira de fugitivo de onça

em penumbra do Gerais.

G. Borges 20-08-09 13:54

DESABAFO.

A vergonha que tenho, não é das noites de cachaça, nem das besteiras desmedidas ditas - lucidamente ou não. A vergonha mais doída é aquela da cautela e preocupação, das atitutes comedidas, das vezes que me desgastei para não assustar, enfim, da boçais ingenuidades que acabo cometendo, ao tentar colocar minha bruta franqueza jecal de lado.

Coloco sempre uma pedra nas mãos (escondidas às costas esperando para atacar) cada vez que ouço o início de alguma fala preconceituosa ou uma difamação gratuita. Não preciso de esforço pra enxergar o lado positivo das coisas-pessoas, é um negócio estranhamente natural para o jeca que cá escreve. De forma que, quando percebo, muitas vezes o chão já sumiu e tomei 'otro capote num' poço qualquer, e de volta vem a vergonha por tudo que havia sido feito com tanto cuidado para não ''ferir'' a inocência alheia.

Engraçado como algumas pessoas não se satisfazem com as contumazes mentiras que livram a pele, que podem até, em certas situações de 'perigo iminente', render tempo e evitar o 'desandamento do trem todo'. Nesses casos, o que provavelmente aconteceria seria a verdade (ou boa parte dela) acabar aparecendo, mas num momento talvez mais oportuno. A essência (ou o que se defina como o mais próximo da verdade factual) é quase inescondível.

Há aqueles(as), contudo, que decidem usar de pequenas e sistemáticas mentiras para produzir talvez um polimento contínuo em suas imagens pessoais. O que não notam é que dificilmente alguma das desverdades realmente fará o efeito desejado e, se por um lado não causarem nenhum problema para os mentirosos, tampouco surtirão algum efeito realmente positivo nos 'trouxas-que-acreditarem'; quase sempre passarão desapercebidas ou notadas muito vagamente pelos crentes em questão. Se omitidas fossem essas inverdades elogiosas, tudo teria sido muito melhor, e o(a) criador(a) das mentiras não seria menos admirado por não ter cometido todas aquelas proezas, ou por não ter todas aquelas virtudes alardeadas.

Enfim, se há uma utilidade para essas específicas mentiras, é a de - num certo momento- serem descobertas e fazerem o 'crédulo' ouvinte sentir tamanha vergonha e nojo de si, a ponto de aplicar-se um belo banho na alma e aprender alguns anos de lições em poucos dias.

Eu.

O Livro dos Matos

(Manuel Nardi - O Manuelzão.)

No princípio, havia a dúvida

fim não houve,

desde então.

Fez-se, contudo

o medo ao tempo do meio

O irmão da coragem

alado presságio da pergunta

preciosa e selvagem seiva

imortal questã.

e a palavra nasceu

e do breu, em seguida, a Luz.

G. Borges

DES-VERDADES.

Se por ocaso dentro de ti
parte boa ainda houver
mesmo morta por covardes
e pequenas mentiras
use-a de novo, ali
se algum gosto lhe couber.

Que d'eu mesmo
bem sei no breu regenerar-me

Minha ferida honesta é

De juiz-dotô não apeteço fingir-me
Nem guardo o de falar
Sobreponho apenas minha pena
Por tuas tã pequenas
Desnecessárias desverdades.

Desnascidas deveriam-de.


G. Borges