TRAVESSÃO

Amarelodor

2012-01-10T00:40:00.003-02:00

Nâo queria ter finalizado 2011 sem nada escrito, mas assim foi.
Num ano em que fui ao céu e ao inferno e de novo ao planeta terra. Enfim, acabou bem. Engraçado que depois de 6 meses ainda não veio a tal saudade dos tempos de escola...ainda sim a gente sempre arranja um jeito de voltar a estudar.

E como matutâncias caipiras não me veem com tanta frequência ultimamente, nem por isso a breguice desiste de se achegar.

Amarelodor

Se alguem espremer
E a nuvem aos prantos quedar
Há que se ver que nem tudo é
Azul

Como o mar

Do leste se o sol não vier
Pra brilhar
Há que se ter esperança e óculos.

Pra enxegar

Que detraz do fundo cinza das nimbus
No miolo da máquina de pesquisa
Por baixo do tapete velho da sala
No canto da cortina da casa abandonada
Nas entrelinhas do texto tremido da vida

Esta lá.
Esta lá.

O que não deixa de ser.
O que não deixa de se haver.
Cheiro amarelo de rir.
Mato molhado cor de bandeira.

E o trem da natureza rebocando tudo.
_______________________________
10/01/2012 - 00:52

Medida

2011-06-13T23:36:00.002-03:00

Qual falta faz um pedaço,
ao pedaço que de cá fica pra trás
Se metade-proporção não há,
que meça o naco tardio
Se num palmo não cabe o vazio,
que aqui dentro jáz.

"Y"

2011-06-07T01:49:00.004-03:00

Há tempo bom
E há Tempos

Não há de quê (volte)
Houve um tempo em que, por hora, há-se em puro pensado existir.

Há um incessante apego autopenalizante
Há um bobo fazer-se sentir o penalizado
Porque
Existe o natural mudar permanente e revolto. Os chãos em diante.
Mas... mudança há que, naturalmente, só parte e leva. Se constata. E só.
Constata-se.

Já houve.
Bom que sim.

07/06/11
1:49

Paralelos Universos

2010-08-22T20:27:00.001-03:00

Semeava otimismo aos cantos quatro

Com deleito via tenros brotos

Esperança em rostos próximos

D'onde antes prantos diversos partiam

a um antemar de existencia

Que semente alguma houve de

em si brotar

Clarividência em universos

Mas para si, um porvir sempre igual

Novos mundos detrás de buracos negros

Fatos iguais em terras novas

Locus NON regit actum

Cansou-se, então, o viajante do tempo-espaço

De rearranjar autofuturos sem conserto

Parou para assistir.

Pane sine circensis

Malessência

2010-06-21T01:47:00.005-03:00

Sêo Olimpo e o matuto, no caminho pro armazém. O velho homem

nota que o esperto rapaz bem captou a sombra em sua feição, ainda

que disfarçada no peso da idade e do cansaço. Abre a prosa sem medo

ao capiau, que em sua imberbe lucidez, alguma gota de ajuda bem

poderia trazer.

- Num sabe filho, que é como que nem a fonte - água não contendo -

resseca junto o afã. E a vida amorna de maus calores. Embate besta

cá dentro jaz e, num amiudado , se dilui. Que mesmo já nem sei arte

de desatância...nó bem dado na goela tem sido.

- Desidratado ser eu vi aqui, que nem quero adentro olhar, de mim,

novamente... Artes que de curandeiro, me viro num paciente em

desvontade, que chama miúda é essa que desaquece por dentro?

- Arre, pois creia, sô Limpo, que em desaviso não me pega essa

escurecência de semblante do sinhô. De pronto falo que em cidade

chamam de doença, mal do século, pânico, depressão e escambal.

Mas de cá bem suspeito não ter nome pr'esse mal, e assim como vem,

há de ir, sorrateiro no descuido de outro ser com cabeça mais enfraquecida.

Carece mesmo - perdoa a ousadia do conselho - é guardar parte d'alma pra si, sinhô que em artes de remoção de espinhela caída e quebranto muito se cansou, bem tenho visto. Diz que na fortaleza e na inocência de luz forte dum ser, mal bobo se torna essa sombra na testa, há de.

Ao que o ancião lançou uma olhada pras folhas da goiabeira furadas de sol...

-Há de, filho. Há de.

GB - Junho 2010

2010-05-23T04:20:00.002-03:00

Equilíbrio Instável

Incauto incerto e perene

Trôpego trepidante retilíneo

Viajante vago e sóbrio

Reerguido céu de ocaso

Arauto do silêncio em sol maior

Sustido atém-se desamparado

Ascende encosta abaixo

Pentagrama de fótons apagados.

Certeza de (um) ser único.

maio 2010

2010-03-14T23:48:00.007-03:00

Não é tradição minha colocar recorte de músicas, por sentir que faltam tantos que nunca serei justo. Eis um trecho que foi salvo no OneNote dia 9 de março de 2009, duma música do Chico Buarque.

Sei que é sonho

Não porque da varanda atiro pérolas

E a legião de famintos se engalfinha

Não porque voa nosso jato

Roçando catedrais

Mas porque na verdade não me queres mais

Aliás, nunca na vida foste minha.

(Sonhos Sonhos São - Chico Buarque)

Estou virando um tiozão geek-jeca?

2010-03-05T01:14:00.004-03:00

Num sei d'onde veio isso, mas uma curiosidade mórbida em desmonte e fuçação de coisas tomou conta do meu ser, de tal maneira que nas últimas semanas, pouco faço na web que não seja ler algo sobre BIOS, motherboard, CMOS e afins. Me pego olhando preços de ferramentas pra abrir e fuçar meu computador, ou peças pra acrescentar no PC, ou miniaturas de veículos e aviões em escala, para montagem, pintura e colagem.

Tudo bem que sempre tive uma queda pra coisas no estilo ''howstuffworks'', mas geralmente ela se mantinha no plano das idéias fundas(não confundir com profundas), daquelas que não vem à tona e não tomam parte no pensamento corriqueiro. Ademais, os 6meses de ciência da computação poderiam ter deixado algum rastro no meu interior, mas longos 5 anos passaram-se desde aquela época, e num sei porque só agora surgem pensamentos e atitudes nerdísticas de jovem mancebo recém saído da puberdade.

Claro que nunca deixei de lado as ambições de montar minha oficina de garagem, com todas as ferramentas e parafernálias mecânicas pra dar manutenção nos meus futuros 'filhotes' de metal e plástico, mas isso não me tomava o tempo útil pesquisando sobre o que fazer pra tornar o sonho real.

Assumo que li Kafka alguns dias atrás, com sua espantosa Carta ao Pai, mas nada que me remetesse diretamente à metamorfose, e ainda sim, me olhei do teto e vi um inseto rastejante no insubstancial mundo da web, geek-jequisses e afiliados. Acho que tinha trauma da ''porta trancada", não sabia, e acabo de me curar.

G. Borges

Achados da Roça - Pobreza da Letra Escrita

2010-02-22T02:49:00.008-03:00

Parado ali, cerca de metade da hora, olho de pedra preta

travado no sol que deitava descanso, o ancião batia os pensamentos . Sêo Olimpo (Sêo Limpo pros de lá) assim soltava nas baforadas do palheiro ares de coisas sem escrita, enquanto a escura tez transpirava o calor do fogareiro de chá de erva-doce.

Ao seu lado, também agachado de olho duro no horizonte, o matuto

espremia na mão a folha fresca da erva, levando ao nariz o calmante aroma adocicado. Sem saber, lia em parte os pensamentos do velho preto benzedor, quando de soslaio partira o silencio:

--Nem num sabe Sô Limpo, que palavra é tão poca coisa? Gente véve e gente arria causa disso, mas diga o sinhô -que modos diversos tem com as inteligências do chão e do ar-, diga se num é coisa distante daquilo que É, se num é tão fraca de significância a tal da palavra?

--Eita, que disso nem num discuto, que é remendar remendo já feito. Fala tua é pensamento meu, num vê? Arre! té me arrupiei, que nisso eu matutava vendo o breu caindo...

Pois se o pensamento puro surge na mente, no distraído, esse vira olhada, a olhada propaga o mexido do dedo e o gesto do corpo todo, e só então a querência da razão junta letra pra formar o dito, mas a letra é tão pobre que mal faz caricatura do que havia de desenhar.

--Num sei disso Nhô Limpo? Pois que, vez em quando, no largado, me surge a bruta verdade escorrendo da perna até o peito, e se invento fala daquilo, e passo pro Dotôzinho cambiar em escrita, a leitura que me volta é outra arte qualquer, tã longe do cheiro, longe do aceno, quem dirá da olhada...

Ah! o bão é o que não vira letra, o que na mexida de mão se conta, na piscada do olho se pesca. Crê o sinhô, que ouvi fala bunita' trosdia' atrás. Me disse a moça que, modos dela ver, palavra devia valer por mil visões, por mil imagens!? Disse em fala completa de afrescos e poesia, fala bunita, o sinhô vê, mas sem o sal do que É, do fato feito...

--Num se apoquente, filho, que ignorância raleia é com a lida da vida, tal moça carece de respirar o cheiro do mato, ouvir barulho diferenciado da noite, andar a trilha da onça, que só assim saberá a calma do brilho do olho, a força do vento que espalha corpo adentro, depois duma boa carreira de corrida. A cidade é o reino da letra, da escrita, carece de ficar longe do mato, que é onde o fato tem paz, sabedor que não hão de desenhar em papel de pão, sua própria essência, e que, no mais ousado, andará numa olhada, num respiro forte, e só...

G. Borges

10

2010-02-22T02:42:00.003-03:00

Esse é um post onde provavelmente deveria-se fazer alguma avaliação do ano que foi e do que se espera pro que tá em andamento, uma vez que trata-se do primogênito. Fato é que já passaram mais de 7 dias do começo do ano(ou fim do carnaval), e dessa vez posso falar isso com propriedade, visto que tive FÉRIAS!palavra que não entrava no meu dicionário há alguns anos. E as tais férias terminaram com o festim carnavalesco.
Pois bem, assim como não fiz no ano passado, já cheguei à conclusão de que não farei p004a nenhuma de auto-avaliação esse ano.

Um ano que foi bom, e um ano que tem sido e será bom. E tenho dito.
abraço jecal.

Achados da Roça - Espinhela Caída

2009-11-18T01:30:00.005-02:00

Segue outro semi-causo-trecho desconexo de estórias capialescas, de que ouvi falar, aqui dentro da matuta cabeça (#XicoXavier). Alguns personagens não tem nomes, porque não achei nada digno para os respectivos. Alguns não tem passado nem futuro, ainda. Nem sei se os terão. Mas como está escrito e não tenho, no momento, ânimo e capacidade para melhorar a bubiça tamanha, posto assim mesmo, porque vergonha é coisa de gente grande, e na pequenência é fácil viver.

"- É que desatinei do avesso, dotô, que nem Sêo Limpo deu jeito na espinhela minha. Declarou que tava caída de vez...trabalho pra maior potência de reza, que ele nem num tinha. Temporão, isso tudo.

Bobo fosse eu, marrava pedra no pescoço e pulava da pinguela na água gelada do córgo da baixada. Assombrei foi só na hora, que calado passei a ficar depois, e o costume vem me voltando. Artes de paciência aprendi , ademais, com mestre de gabarito, nem num foi?

Oxi, que agora me volta o tino, a vergonha é tanta do quase-medo-pavor, nem... Ontem ainda veio, de soslaio, o tino ruim: era competência de falta de oração, creio. Sei que dotô conhece a mãe que tem, e de dívida que tenho com seu povo eu nem num falo, mas assuntando com ela, agora que tá boa dos ares de novo, ela num fazia a arribada da espinhela minha não?

Medo nem num tenho, me volto pra paz lenta natural, mas pro regular da cisma quietar, há de um espargir da erva molhada que Sinhá Tonha - abençoada seja sempre- faz sem igual em poder nesse gerais. Modo que então, voltado no assossego regular, lembrado do valor que humildemente peguei (de matutâncias veladas, de passos longos despressados, mel de jataí tomado no favo tirado pela mão própria que monta esse paioso fedido - vício esquecido-), olho com boa vista pro inimigo, de arriba pra baixo, e largo o passado arriado, sem peso pra caminhar o calendário que me fornecer o Ele. Ão. "

Fosse tal papo findado, o matuto recolhido vê a força nos pés e mãos, a calma confiante de sempre retornando. O incômodo calor entre o pescoço e o peito e a prostração que sentiu nos últimos dias achariam fim nas mãos de Antônia Osório, senhora de João Osório e reconhecidamente eficaz nas artes com ervas naturais e orações sussurradas nos raríssimos indivíduos que dessa graça gozaram. Necessária era a intervenção, dado que nem Sêo Olimpo(Sêo Limpo), ancião benzedor de longa fama, logrou força suficiente para a 'queda de espinhela' do pobre capiau.

Entrou na cabana de sua propriedade, nos arredores do pomar da casa grande, não sem antes bater a botina na soleira e pisar firme com pé direito; galgou 3 ou 4 passos até a santinha de bronze que pendia dum barbante amarrado num realejo velho, encostado numa tábua pregada na parede de sapê, ao lado das panelas empretecidas colocadas do avesso sobre a prateleira; encostou o indicador na cabeça do ícone e levou a mão a testa, fazendo o tríplice sinal de cruz, tal qual fora ensinado pela saudosa mãe. Aquietou-se, então, no canto do cômodo, bateu a poeira da esteira de bambú, tirou o calçado, e deitou o sono tranquilo, sonhando com cheiro de erva de boldo, certo da cura que viria na manhã seguinte.
"

18/11/2009

Bonanza - They Call Me Trinity

2009-10-29T01:26:00.009-02:00

#desisto-de-formatar-essa-merda-de-post#

Faz um tempinho eu queria falar duma semi-paixão jecal: Faroestes. Não que seja eu um cinéfilo pronto pra análise do contexto histórico-cultural que permeia os westerns. O fato é que trata-se de um gosto não muito antigo, e que ao mesmo tempo tem raízes de infância, quando fuçava em armários de tios e encontrava livrinhos de banca, sobre faroeste, todos com ilustração dos pistoleiros mais procurados nas capas...
Enfim, esse post já faz alguns meses, mas na memória fraca que tenho, é como fosse ontem.

BONANZA - THEY CALL ME TRINITY

Esse fim de semana foi uma grata surpresa . Constato que há em casa de um colega de trabalho(e aluno de Autocad) um tesouro: uma coleção completa de Bonanza!!

Após a aula, e um agradável almoço com a família (esposa, filho de uns 13 anos, e filha formanda em psicologia), meu colega pergunta casualmente se eu gostava dum faroeste. Um maldito "nuuu, gosdimais!" brota da garganta antes que eu desse por mim, como fosse dublagem de enlatados americanos, onde a fala sai antes da boca se mecher.

Tentei, imediatamente, disfarçar a emoção de ver a pilha de filmes(16 ao todo), mas aquele senhor demonstrou tanta satisfação no fato de eu gostar de faroeste, que eu larguei de frescura. Pisco o olho, e lá tou eu jogado no sofá, abusando da hospitalidade da família mais uma vez, vendo Terence Hill e Bud Spencer e suas estripulias em "They Call Me Trinity". Simples, claro e bruto, como deve ser um bom spaghetti western, ou qualquer outra coisa nessa vida.

Na cozinha, a mulher preocupada repreende o marido: "Bem, você já pensou se o menino não teria outras prioridades pro fim de semana dele? Fica insistindo pro coitado ver suas velharias!",

Não me dei ao trabalho de assinalar mesuras, o tiroteio já pipocava...aool.

G. Borges

Trilha

2009-10-27T11:35:00.003-02:00

Trilha

Porque encontra

o desprocurado no miudo das cores

Porque descansa o sono

que antecede a caminhada

Porque respira o som

da carruagem que vai

E pela senda vê que

de baixo

o penhasco não é tão alto

escalado porém

crescentemente nota

que é tanto quanto poderia ser

Estaturazã.

E sente que

o fôlego quase faltante

e na garganta um risco de lã

querendo roubar-lhe vidas

insípidos descoloridos são

desprezados quedam-se

Ante o ar desparticulado

O imaterial viajante

narinas adentro

De grama recém cortada.

O respiro inexistente

E por que prevê sombras da verdade

(oniricamente desdistantes)

É que dormirá o sono

curto e livre

do imberbe ser que

trôpego

recém andou pela prima vez.

26/10/2009

23:46

Achados da Roça - VISITA

2009-10-08T13:49:00.008-03:00

Eis uns trechos ali guardados, esperando o dia em que será feita ordem e progresso na bagunça das frases soltas que tento escrever.

"[...]
-Se acredito?
-Nem.
E nem descreio, modo que em desconfiância natural-constante hoje ando, torto na trilha daquela água. Porque o rio escorre pelo leito que pr'ele foi talhado, e inda sim trata de moldar, afundando - por ânsia própria de chegar ao MAR - a própria sua estrada...

E quando, infante em carro de meus pais, vi o leito de asfalto desaguar no mar pedroso onde agora vivo, consciência não tinha de quanto mal aqui toparia, nem da belezazinha safadamente amoitada em cantos-esquinas, quanto mais de...esse é um mar estranho, mano meu. Muito bem me fez a visita sua, lhe confesso, e num foi só requeijão caseiro e pelo café torrado, mas a lembrança mano, a lembrança[...] "

"[...]-Josino, o engenheirozim dotô, o fi do sêo Antônio, mesmo disse bunito das tais intermitências da vida, do tal gradiente, das diferenças de temperatura jogando calor dum lado pro outro, da esquisita pressão, que carrega liquido e gás pra lá e pra cá, e que só descansa quieta quando quedada em energia... Energia, tem negócio mais estranho?

Eeita, que moda inventei agora! Bubiça tanta. Há de que a fala solta vã, carrega muita sujeira de pensamento que, num fosse o silêncio antecipado tratando de limpar, espalhava toda pela voz e virava verdade na boca ruim. É porque penso bem do silênciozinho matutante, O Que Antecede [...]"

Bão, antes que venham com aqueles emails altamente instrutivos que andei recebendo meses atrás, já aviso que nunca neguei meus 'ídalos' e reafirmo o convite para leitura do primeiro post desse lugar. E reforço que adoraria receber qualquer tipo de comentário, critica, ou xingamento, basta que haja fundamento, fundamento!. Té.

G. Borges

FALANDO E DIZENDO NADA.

2009-10-03T09:47:00.005-03:00

Bão,

Épocas tensas tiram a liberdade da prosa boa e livre entre compadres. Assim também tiram
a permissão da auto-prosa, do pensamento solto e próprio.

E assim, ainda com partes boas acontecendo, não sobreveio ao matuto em questão a livreza de cabeça necessária para escrever algo novo aqui. Tenho planos de matutâncias guardados, mas nenhum se dispôs a sair dos flashes cerebrais pra virar um textim qualquer. Tenho a matutância pela descoberta do lado filosófico da engenharia, de como a danada anota a vida no meio dos seus 'modelos'. Hei de reclamar do trabalho(que ultimamente não tem me satisfeito como antes), da escola(só pra não perder o costume), do tempo que já foi e era bom. Quero falar da terrinha que não vejo à quase 3 meses(devo bater o recorde), de um vilarejo que não vejo a quase um ano e de coisas que inquietam as camadas adentradas dum jeca. Tem um raio dum post que escrevi início do mês, no notepad ou no oneNote, mas não acho o trem também.

Até lá, treino a paciência. Hora tem que o parafuso pensador gira, descamba a carreira de letras faltantes e liga os flashes isolados de ideias bobas que tenho. Antes disso, me enrolo num silêncio semi-vazio, semi-pensante, espio e observo. Quando um mestre meu me ensinava a técnica, caindo de gargalhadas desmedrosas, eu não gastava tempo discordando: ria também.

"J: É preciso comer bem meu neto, mas guarde um pouco pra brusundanga."
"G:Brusundanga é a sobremesa vô?"
"J:Tsc tsc tsc, não meu filho, é a cachorra da vizinha"

DA RAZÃO DE SER

2009-09-09T17:29:00.009-03:00

Bom, imaginando a improvável possibilidade de que colegas
da disciplina online que tenho feito resolvam por aqui aparecer,
elaborei um roteiro pra que não se percam, nem se assustem
com o meu idioma.
Lembro que, antes de estudar engenharia, sou um capiau que ousa escrever o que pensa e o que vê.

Alguns posts aleatórios que colhi(exceto o primeiro de todos) podem resumir um pouco a essência desse lugar. Se tiverem paciência (e tempo) recomendo:

1 - PECADO CAPIAU Primeira tentativa de definir este lugar.

outros:

- Terra Natal - A visão de um matuto.

- O Silêncio de um Jeca - divagações sobre o ser sertanejo.

- Pensamentos em semi-poesia I

- Tentativa de auto-definição

Sorry Mama, I'm not coming home.

2009-09-06T14:53:00.005-03:00

Bão, voltando ao momento autista, juntei dum canto ali uns pensamentos já carcomidos, uma reflexões inacabadas e coisital. Como tudo estava bagunçado no OneNote, e não consegui organizar o trem num texto normal, solto as frases meio soltas na esperança de fazerem mais sentido.
Ah, um pedido público: se alguém conhecer um psicólogo(de preferência (a)) com experiência em tratar de vícios, peço gentilmente me informar. Eu achei que estava imune ao menos ao Twitter, mas agora ele simplesmente se enfileirou na lista de vícios virtuais da jecal pessoa. E acho que agora seja caso para tratamento. Dizem que a confissão é o primeiro passo rumo a cura e, assim, creio ter feito a primeira etapa. Seguem, agora, as matutâncias sobre alguns tipos de criaturas humanas (ou não):

Penso que:

há os que veêm melancolia,

e calam-se, sérios, moribundos

dum silêncio oco e ignóbil

pelo vão que habita suas mentes.

Formam o PrimeiroTipo.

E há os calados da tristeza sincera:

São Os Segundos.

Talvez saibam estes últimos,

um pouco mais do segredo

que habita a vivência

Notam que sua dor é momentânea

que o silêncio é provisório

e preenchido de matutâncias.

um silêncio diferente daquele

vevido pelos do Primeiro Tipo

um pensante silêncio matutal

risonho mesmo em choro

É o não-som dos que sabem

que viver é tão perigoso...

e pulam da ponta da vida

e no meio do buraco sem fim criam asas

(que a autopiedade dos moribundos mentais do primeiro tipo

jamais sonharia em desenhar)

O mundo é dos fortes.

Caricaturas não tem vez nem hora.

O solo bom é dos fortes

De peito-alma.

Que nem sempre fazem pose

Que pouca lábia gastam

Em sua calada labuta.

E assim deve ser.

por G. Borges

AROU?

2009-08-29T02:13:00.006-03:00

Para uma dotora que irá passar o fds ouvindo cornomusic(por que quer, né?), nada melhor(no sentido pior) do que uma escrita "Dôr-de-cotÓvelos" style. E assim creio que encerro o momento falso-poetero 2009.

Aroma.

num sei se o gosto que guardo
numa gaveta pensante do peito
soante tão largada estava
é teu

mas bem desconfio.

Se da pele saem faíscas sem rumo
pousam sãs e salvas
na calma bruta do ser capialesco
que, de labuta e ócio, ciente fez-se

há de, aqui braços que esperam atentos
sinal pequeno de desamparo
ou luz maior de desejância
lampejos quaisquer

esperam sim, descalmamente
envoltar inteiros teu pequeno ser
neles te aderir de proteções e gosto
deles criar tua cabana

Ao que sento espero
Desatento trilho a senda
Errosa árvore retorcida.

29/08/09 2:10

2009-08-20T14:05:00.004-03:00

(Do chão torrado-chamuscado vem a cor. Eis o cerrado)

D'O Fogo em Flor

(Traduzido do jequês arcaico)

Teria meu lembrete dela

cor de fruta?

cheiro de furta cor

ah! sim.

Lembro.

acerto-lhe olhos de lado

zanzando juízos

que mais num tenho

mal'espio seu cheiro amarelipê

desembesto em roda pensante.

A cabeça própria-minha sem freio

é desandante:

É rolimã descendo barranco

É carreira de fugitivo de onça

em penumbra do Gerais.

G. Borges 20-08-09 13:54

DESABAFO.

2009-08-14T00:16:00.003-03:00

A vergonha que tenho, não é das noites de cachaça, nem das besteiras desmedidas ditas - lucidamente ou não. A vergonha mais doída é aquela da cautela e preocupação, das atitutes comedidas, das vezes que me desgastei para não assustar, enfim, da boçais ingenuidades que acabo cometendo, ao tentar colocar minha bruta franqueza jecal de lado.

Coloco sempre uma pedra nas mãos (escondidas às costas esperando para atacar) cada vez que ouço o início de alguma fala preconceituosa ou uma difamação gratuita. Não preciso de esforço pra enxergar o lado positivo das coisas-pessoas, é um negócio estranhamente natural para o jeca que cá escreve. De forma que, quando percebo, muitas vezes o chão já sumiu e tomei 'otro capote num' poço qualquer, e de volta vem a vergonha por tudo que havia sido feito com tanto cuidado para não ''ferir'' a inocência alheia.

Engraçado como algumas pessoas não se satisfazem com as contumazes mentiras que livram a pele, que podem até, em certas situações de 'perigo iminente', render tempo e evitar o 'desandamento do trem todo'. Nesses casos, o que provavelmente aconteceria seria a verdade (ou boa parte dela) acabar aparecendo, mas num momento talvez mais oportuno. A essência (ou o que se defina como o mais próximo da verdade factual) é quase inescondível.

Há aqueles(as), contudo, que decidem usar de pequenas e sistemáticas mentiras para produzir talvez um polimento contínuo em suas imagens pessoais. O que não notam é que dificilmente alguma das desverdades realmente fará o efeito desejado e, se por um lado não causarem nenhum problema para os mentirosos, tampouco surtirão algum efeito realmente positivo nos 'trouxas-que-acreditarem'; quase sempre passarão desapercebidas ou notadas muito vagamente pelos crentes em questão. Se omitidas fossem essas inverdades elogiosas, tudo teria sido muito melhor, e o(a) criador(a) das mentiras não seria menos admirado por não ter cometido todas aquelas proezas, ou por não ter todas aquelas virtudes alardeadas.

Enfim, se há uma utilidade para essas específicas mentiras, é a de - num certo momento- serem descobertas e fazerem o 'crédulo' ouvinte sentir tamanha vergonha e nojo de si, a ponto de aplicar-se um belo banho na alma e aprender alguns anos de lições em poucos dias.

Eu.

O Livro dos Matos

2009-08-12T02:38:00.006-03:00

(Manuel Nardi - O Manuelzão.)

No princípio, havia a dúvida

fim não houve,

desde então.

Fez-se, contudo

o medo ao tempo do meio

O irmão da coragem

alado presságio da pergunta

preciosa e selvagem seiva

imortal questã.

e a palavra nasceu

e do breu, em seguida, a Luz.

G. Borges

DES-VERDADES.

2009-08-10T09:52:00.005-03:00

Se por ocaso dentro de ti
parte boa ainda houver
mesmo morta por covardes
e pequenas mentiras
use-a de novo, ali
se algum gosto lhe couber.

Que d'eu mesmo
bem sei no breu regenerar-me

Minha ferida honesta é

De juiz-dotô não apeteço fingir-me
Nem guardo o de falar
Sobreponho apenas minha pena
Por tuas tã pequenas
Desnecessárias desverdades.

Desnascidas deveriam-de.

G. Borges

2009-07-29T20:34:00.001-03:00

ELEVADOR.

No Princípio houve o susto. Depois veio a dúvida acompanhada

do medo. Nessa hora a dona claustrofobia soltou seus soldados sanguíneos desembestados pelas veias jecais, na querência de disparar o coração e preparar os músculos pra a iminente fuga (no caso, impraticável, mas vai explicar isso pros instintos evolutivos...)

Primeiro pensamento:

"-Não, a energia não acabou comigo no elevador". Insiste nisso por uns 30 segundos. Constata, então, que o ar começava a faltar (o primeiro e mais forte sintoma da fobia), senta-se na cadeirinha de ascensorista (estava só no elevador) na tentativa de diminuir a altura manométrica de bombeamento do sangue para o cérebro, evitar possível perda de consciência e manter a escassa capacidade cognitiva intacta (o anjinho da engenharia falando no ouvido). Apalpa botões até descobrir o alarme, mas Murphy se reviraria no túmulo se o botão realmente funcionasse, seria anti-natural!! Não, o alarme não tem nenhuma fonte de energia extra, logo não funciona em situação de falta de luz (curiosamente, a responsável pela maioria das paradas de elevador.)

A segunda onda de pânico veio sem avisar, todos os pensamentos pessimistas recomeçaram, dessa vez mais fortes, mas o único sintoma notado foi o coração disparando num ritmo incessante. Após os 5 primeiros minutos de uns gritos de ajuda (másculos, diga-se, nada de histeria), a primeira resposta de um ser vivente conteve a crise que se apossava d'O Claustrófobo. Palavras como "está vindo...manutenção...chave especial..." fizeram o desejável efeito placebo.

Mas o Dotô Murphy em júbilo se encontrava, onde quer que estivesse, uma vez que o jeca, na véspera de outra leva de pânico, apalpa o bolso em busca daquele aparelho que usa para verificar as ligações não lidas(celular?), constata que o mesmo não se encontra ali, impedindo qualquer contato decente com o meio externo.

Aos 15 minutos de detenção e descobre a função luminosa do relógio de pulso, descobre que não está cego. Reanimado com a fonte de luz, resolve usá-la para encontrar um ponto de apoio para empurrar a porta interna e, ao conseguir, constata-se defronte a um paredão, mas há uma fresta para o andar de baixo, que poderia ser usada, desde que ele consiga abrir porta externa, o que naturalmente não foi possível.

Passos e conversas são audíveis agora, com a porta interna aberta:

"Eita hein!", diz o senhor para um colega, "dessa vez foram 3 transformadores queimados na rua, acho que em menos de 5 horas a CEMIG não conserta isso). "

Decide então cantarolar sozinho e evitar ouvir qualquer outra conversa. Pessoas passam e dão batidinhas no pedaço visível da porta externa, ele responde e pede notícias...nada da manutenção. Passa a brincar com o cronômetro, tentando acertar com precisão de 1 em 1 segundo. Não conseguiu acertar no 1seg exato, mas obteve em num impressionante 1seg e 3 centésimos por duas vezes. Repete o processo para minutos, contanto 60segundos mentais e apertando o botão do relógio, nota que tem boa noção de tempo, acerta marcas em torno de 58s, 62s...

Mais passos, barulho de ferramentas e vozes, agora alteadas: Porteiro: "-Porra meu, 40minutos pra chegarem aqui? vocês já estavam no prédio, que merda foi essa?" O rapaz responde que passou por ali e deu uma batidinha na porta e que ninguém respondeu...por isso passou para os outros andares onde provavelmente havia pessoas a serem resgatadas.

Esvai-se de súbito a calma matuta e, de dentro do elevador, antes mesmo de esperar a porta se abrir:

"-Aaah, quer dizer que se houvesse alguém inconsciente e preso no elevador vocês mandariam chamar um médium pra baixar a resposta? E só depois de constatar que havia mesmo um espírito preso, ce ia resolver abrir a porta? Tem mais, trocentas pessoas bateram nessa porta e eu respondi trocentase duas vezes, só parei quando já tava rouco depois de meia hora gritando! Putaqueopariu!... " e aproveitou para relembrar anos de palavras de baixo calão acumuladas e há muito sem uso que aprendera em sua adolescência, além das mais recentes e variadas, cujo ex-chefe lhe legara.

Após ameaças de processo do capiau irado, pedidos de desculpa aceitos, o jeca (de volta à inabalável calma matuta) volta para seu andar, de escada, senta-se em sua mesa e tenta trabalhar, dá aquela olhada psicológica pra claustrofobia:

-Uai!!Pensando bem, hoje cê perdeu, preibóia!

G. Borges

Pequenências

2009-07-23T00:52:00.003-03:00

Pequenências.

A dor do mundo partido
dobrado é o doído
se não é nosso
o universo quebrado

antes, aqui havia
um peito
jaz moído em trituração angustiada

autonojo, meu ônlico desgosto.
ônlicamente meu.
e jaz no breu a luz
antes havida nesse poço

olhos secos sempre estado
por exceçã-mór hoje aguosos
tão!! que nem o Velho Chico
em vasto leito me caberia

pela perda escolhida
dum mundo quebrado
que não é o meu
pela dor duma partida

mas me espremeu
exponência de dor.
eia! a incompetência!
de nem a raiva causar.

22-07-09 23:33

A Pouca Fala

2009-07-18T19:00:00.017-03:00

(Matuto - por Angelica Schmitz)

A Pouca Fala.

há, toda vez

bitela dum esforço

sempre há

a vontadezã, e também a causa

a explicação do silêncio capiau.

ei-la (ou alguma parte dela):

a voz ausente, muita dela

fruto é, não só da costumeira matutância

senão duma querência tenaz

de dizer o certo verdadeiro

o bruto silêncio

espera, só, ser rompido

quando dentro duma casca,

sair palavra essência, ou maior.

escura falta de som

acompanha o bom matuto, muita vez.

inda sim, os pontinhos brilhantes saem

quando em vez

e há quem veja Vênus como estrelinha colorida

pequenos buracos branco-prateados são

trechos de verdadezinhas

que se dão à luz.

palavras sertanejas...

G. Borges

TRAGICOMÉDIAS CAPIALESCAS

2009-07-16T00:54:00.004-03:00

Ato II - Bandolins

O Partido da Razão

deposto

irrequieto arma ardis sigilosos

Nas ruas esburacadas

a massa retumba num grito gutural

- Emoção! emoção! emoção!

Abaixado no meio do tiroteio

matutamente ele tira seu chapéu

-a palha seca cravejada de furos-

e olha pra dentro

(de si)

se vê escorrendo.

é chão esfarelando

é noite que desentermina

é a mosca des-alada

é o arraste da cascavel ferida

é a dor de quem acorda

no meio dum sonho

de ar mais pesado que leite

é um querer correr,

e o passo não vir!

a câmera é lenta

mas o tempo não parou.

G. Borges

TRAGICOMÉDIAS CAPIALESCAS

2009-07-14T16:41:00.004-03:00

Antes de prosseguir com as bubiças costumeiras que ainda me restam
guardadas, resolvi dividí-las em partes, já que achei o formato dos textos
estavam saindo do padrão(?) dos últimos posts.

ATO I - O Ensaio

Eis que há uma revolução ali dentro
motins desordenados
capitaneados por velhos palhaços
velhacos que só

Seu conta gotas
que sempre funcionou
seu dosador de instintos
pinga pinga de emoção
enchendo sem turbulência
a cabaça dentro do peito

cortaram seu conta gotas!
fluxos fluidos desordenados
atrozes escapamentos sensitivos
é trem pipocando de todo lado!

...desordenadamente se aperta
espreme corpo
quer caber no fluxo...

12/07/2009 12:47

G. Borges

A represa

2009-07-08T15:50:00.009-03:00

Mais 48horas, só mais 48horas e me vejo livre e pronto pra curtir minhas semi-férias.
Um semestre de faculdade às vezes me custa 1 ano de vida...Mecânica dos fluidos, resistencia dos materiais, bioengenharia...quanta coisa bonita num só ano. Mais duas materiaszinhas e aquele trabalhinho acoxambrado de fim de semestre, dai corro pra cerva mais próxima.
Detalhe pra tópico da ultima matéria da ultima e mais fodelante prova do semestre, a de amanhã: "Trabalho Virtual". E eu que sempre quis algo assim...

Curiosamente, um fim de semana lotado de farras amigais me fará recuperar esse tempo perdido. Espero.

Proveitando que a bregueza não me abandonou, mais uma do mês retrasado me sai por aqui.

A Represa

Ela ali nadou
me danou a paz todinha
fingiu que nada tinha
a ver com isso tudo

do rio desenxerguei
das margens velhacas
mais não sei

rio que não acaba
desenxerga-se dele

ela ali nadou
de soslaio olhou danada
danou-me o mundo
numa olhada
só.

Vagamunda.
vaga a mente
vã demente
displicente
chuva de letras
palavras tontas de nexo
perplexei-me dali
choveu sem meio
sem começo
definhei

hein?

G. Borges

Seção Ói de Peroba Extra-Plus Advanced.

2009-07-04T00:50:00.004-03:00

Douze dúvidas.

Das vozes q'eu escuto ali

nenhum zumzum de tino

é tudo nebulosamente

cabulouso

halegrias estranhas hesistem?

se joleza há , nada devia me estranhar

mas do medo eu nem falo.

bem quis...

bem quis

tudo muito perigouso é,

às vêz.

ah!! Dotô Paulo, O de Tarso,

pros coríntios cê disse bonito:

"Quando menino,

falava como menino..."

Me falta a continuança

que na travessia é que parei.

É tanto mar!

G. Borges

Desgovêrno II

2009-06-30T00:46:00.006-03:00

Desgovêrno II

nem num sei pronde me leva
o sonho estacionado ali na esquina
da janela acho que escuto
cadim da música dela

vão nenhum eu deixava
minha carruagem atulhava
de coisa minha propriamente
que nem espremido cabia
suspiro sequer de lua alheia

espaço que hoje sobra
um lado que vi vago
ali
esquerdamente no peito
grandezim me enxergo
nobreza formada de supetão
nobreza-zã.

num exercício de paciência
palermo que sempre fui
esquento a água até ver as bolhas
entorno café pelo centro
devagar...

rapidez me entontece,
tem vez.

G. Borges

DESGOVERNO I

2009-06-29T00:15:00.006-03:00

Bom, com meu ói de peroba em mãos, decidi tirar unas escrituras
guardadas no armário (entenda-se, oneNote, bichim bom esse).
Segue uma.

Desgoverno I

Sonho o tempo todo

pequenos sonhos sem rumo

sonhos grandes intercalados

é um trêm desgovernado

nem num sei donde ela vem

a música

nem não ouvi nada

antes dela

queria desejos úteis

sonhos retos

mas quando penso que não

cego me vejo.

meu ego é tamanho!

às vezes

noutras nem tanto

desconverso

Por G. Borges

Erroso

2009-06-15T00:20:00.003-03:00

Eu, cá insistirei no erro
cometerei renitente
a asna burrice

nem é por escolha errar
ah bão!
menos é que seria
medo mór de falhar

eia pois
na livreza d'exprimentar
sigo errante-miúdo ser
agigantado por dentro
numa bola de lições
cada errança, uma camada.

eu cá, insistentemente errarei
calarei um cadim essa frieza cabeçal
trupicarei em ti, como fiz antes
como farei de novo.
Artes de curandeirisse sempre acho
conserto as feridas sobre a pele nova,
grossa que só vendo.
e calejarei-me depois do ralado.
Vergonha acho que nunca nem tive.

(15/06/2009 - 00:20)

MATA-MOSCAS!!!

2009-06-10T11:10:00.002-03:00

Sai pra lá moscaiada!!

Confesso que depois do tempo de bateladas de prova, o que faltou
foi o ânimo, e um pouco da semvergonhice natural que me permite
escrever as bobagens de sempre.

Feriadão:
Mãe, to chegando ai na terrinha, me aguarde!! Quem sabe não recupero meu óleo de peroba.

bju do chico, o bento.

O Escrito do já Dito

2009-04-29T00:53:00.007-03:00

FeedBack Song for a dying Friend [2x]

Madness and lonelyness

you're telling me about

my friend

and is all buried inside you

And quite more

I would've told to you

'bout that tough fake resemblance

'bout your untrue pose

could not be more explicit (it)

as an announcement

of a real

weak soul portrait.

And of an martial art

hidden place you've made

of a simulate deep voice

as long as you succeded

I'm pretending

Not to feel sorry for you.

I'm pretending

Not to feel darker as you.

I'm not a good player.

(G. Borges)

Fruta que partiu! (Jequês Lessons II)

2009-04-23T00:28:00.003-03:00

Bão,

Depois de tanta bobagem acumulada num só vídeo, segue
a sequência do causo do lambisame.

" Ah nem, creim deus paidi..."

"E o bebado:
- Ué, comé cocê chama?
- Eu, sou seu pió pesadelo, a soma das 7 praga do egito,
muito pior que o cão chupano manga.
- Minha sograa de deus, isso é hora de ficar no mei da rua...
"

LAMBISAME 2 - O RETORNO

Tinha tanto tempo que eu não ouvia um rocês tão autêntico, que
a tal saga do lambisame me deu uns bons dias de risadas idiotas
pela rua afora, era só lembrar dum "cê besta trem!", e o jeca aqui
passava por doido na rua, rindo a toa.

Curuz.

Jequês Lessons parte I (CORREÇÃO)

2009-04-18T22:16:00.012-03:00

.
Depois que recuperei o fôlego após ver o vídeo pela primeira vez, passei a acompanhar as notícias desse caboclo, o Zé das Quantas, meu quase-conterrâneo, radicado em Curvelo, terra que fica na região da Grande Três Marias(a minha metrópole natal).

Enfim, eis o primeiro vídeo da saga do Lambisame. Espero que venham muitos.

Assista sentado, e com um copo com água ao lado, de preferência.

O SOMBRIO CASO DO LAMBISAME

O céu de cá, não pipoca como lá.

2009-04-16T11:02:00.004-03:00

Porque há ali o velho cheiro de folhas,
terra molhada,
de carona na brisa morna da dona Noite.
Noite adentro há um céu negro.
Céu negro adentro há um fundo Branco,

Vislumbrado só pelos furos: zentilhões deles.
Os seres dessas bandas cá chamam-nos de Estrelas.

O Branco fundo tem nomes, nomão.
DELE, não gasto falácias.
Nem nada sei.

DELE, que no miúdo de tudo se mistura..."

(Achados da Palha Seca- G.B.)

DEFINIÇÃO.

2009-04-01T00:34:00.007-03:00

Ponte sobre o Rio São Francisco, em Três Marias, MG (a terrinha do matuto)

Porque metade é silêncio.
A outra metade é bubiça.

Um terço é jequisse.
Outros dois são matutâncias.

Ess'alma nem não vendo
preço nenhum não paga.
Aceite social, senso comum...
Nonada.
Eu sou é Um,

Meu Eu anticarismático é 'invendível'.

Dori me

2009-03-23T00:30:00.006-03:00

Abismo

Crie a chuva morna
Películalmente pelo chão
Frio
de só

Congelá-lo não permitas
Esse tão solo
Frio
de dar dó

Bem sabes, como eu
Do vulto e do boato
Do sussurro
Do segredo

Do Mal do Século

Anti-mal sejas
Clichémente faças
A parte óbvia:

Aquecer a boa água
Fazê-la cair
Gotas e nuvens

Surjam de todo lado
Lateralmente
Verticalmente
Interiormente

O Mal do Século:
É o resfriamento global.

(23/03/09 - 00:29)

2009-03-20T02:32:00.010-03:00

NEBLINA

Le Moulin de la Galette - Renoir

Alí eu me perco,

N'Um trecho sem nexo

N'Ela pura em pêlo

Alí desconverso

Disparo sem alvo

É mais um querer achar

Um sem-rumo no mato

Procurar um não-sei-o-que.

Nela eu me acharei (hei?)

Nem eu sei

Se virá

Longolisos pêlos pretos

Vereda puro breu.

Onde semi se vê

Quasenxerga

Não a lí.

Mas quem lerá?

Alí quem chegará?

(20/03/09 - 02:42)

DES-VERDADES.

2009-03-12T15:42:00.011-03:00

DES-VERDADES

Se por ocaso dentro de ti
parte boa ainda houver
mesmo morta por covardes
e pequenas mentiras
use-a de novo, ali
se algum gosto lhe couber.

Que d'eu mesmo
bem sei no breu regenerar
Minha ferida honesta é

De juiz-dotô nada me apeteço
Nem guardo o de falar
Sobreponho apenas minha pena
Por tuas tã pequenas
Desnecessárias desverdades.

Desnascidas deveriam-de.

G. Borges

DAS MAIORES PEQUENEZAS

2009-03-12T15:42:00.010-03:00

O Por do Sol na Terrinha: Três Marias

O cheiro da Terra.

Eu queria empacotar o cheiro da Terrinha, de terra molhada com ervas ou coisa assim - que vem pela janela aberta de madrugada . O cheiro do pomar da casa vizinha que me acorda nas manhãs de sol forte. A visão panorâmica da mini cidade. No fim de cada dia eu queria montar uma rede em frente ao Lago, assitir o por do sol detrás das pequenas serras que o rodeiam, ouvindo música legal, matutando a vida e sentindo o cheiro...o cheiro, e nesse momento tentaria empacotá-lo novamente.

Não era intenção continuar falando da minha roça, mas é que faltou falar melhormente dumas minúncias, como o cheiro. É claro que uma parte não menos importante são os mimos da 'véia'. Se eu viajasse de olhos vendados, saberia que estava chegando em casa, só pelo cheiro do pão de queijo que estava à espera. Mal entrei, abro a geladeira pra beber água dou-me de cara com tantas guloseimas que fico parado um instante, pensando num plano para aliviar a máquina de todo aquele fardo. Ao fim de três dias, já tinha em meu currículo tantos quitutes que ficava ansioso para ver o que rolava no dia seguinte.
Óbvio que para gastar tantas calorias, praticar esportes era urgente. E assim o alterocopismo noturno era complementado com a sinuca butecal nas tardes.

Como se diz por ai(aqui): ÊEE mundão, caba não!!

G. Borges

DO INÍCIO.

2009-03-08T18:00:00.005-03:00

Antes de tudo, um feliz ano novo à todos, apesar de que o reveillion (entenda-se carnaval) já foi há mais de duas semanas.

Bastou aquela semana (eu fiz a quinta e a sexta-feira de cinzas) na pequena Três Marias, para lavar da alma a sujeira impregnada dos ultimos tempos.

Pouco antes da viajem, o arrependimento de quebrar o ciclo de carnavais na maravilhosa Diamantina já se apossava da pessoa jecal, mas, ao primeiro olhar na paisagem, as nuvens se foram e aquela paz preencheu o recipiente do ser que vos escreve.

É um lugar que para muitos seria insosso. Pequena, com suas 30 miles pessoas, sem shopping center, grandes casas noturnas, grandes cafés e livrarias, enfim. Mas um bom matuto só abastece sua bateria no lugar em que ela foi forjada, e assim, geralmente não fico mais do que 1 ou 2 meses sem retornar.

Muitas são as visões daquele lugar, e os mais jovens que lá habitam tendem a rejeitá-la por não pertencer(a cidade) mais ao mundo ultrasônico que nos arrebanha como gado de corte. Mas a minha visão do local é típica de um filho coruja, e só penso na bela e enorme represa, nas cachoeiras, nas pessoas que se cumprimentam ao se cruzarem nas ruas. Lançando mão do "Opa, cê tá bão/boa/beleza?" ou os simples "bom dia/tarde" ou só " Dia/Tarde".

Penso na minha geração de antigos amigos, que sempre retorna nas mesmas épocas, nos singelos programas que só se fazem naquele microcosmo: festa na Taberna do Lago, samba no Hotel (na beira do Lago), a sinuquinha cervejal nos butecos, as rodinhas de violão, o 'churras na casa de fulano', o 'bora nadar na represa?', ou o ápice do ano: A fatídica micareta "Carnamarias" que, nesse caso além de ser o marco da reunião de todas as turmas de egressos da terrinha, é de fato um rebuliço na cidadela, que com grande dificuldade consegue abrigo para todos os turístas. Nesses 3 ou 4 dias, tudo fica pra trás, até mesmo as minhas ressalvas ao axé-music, ao pagode e ao funk, já que são esses os responsáveis pela energia quase palpável que envolvem o trajeto atrás do trio nas estreitas ruas trimarienses.

Enfim, volta-se feliz, e pronto pras batalhas na verdadeira selva.

por G. Borges

Geração

2009-01-26T01:28:00.011-02:00

E a vida pede pra continuar. Ela implora por isso. Um dias
me perguntando se todas as lutas foram em vão, e agora uma janelinha parece se abrir, sem pausas e bem devagar. O que encarei como derrota agora simplesmente aceito como fatos, talvez herdeiros de algum nexo numa tal teia do destino.

Até quis fazer uma escritura, um inventário de dons e lições, pelo que serei por sempre grato à uns dois, que agora gozam seu prêmio, num lugar indubitavelmente melhor. Desisti.

Reverências:
Ao lado matuto, de que tanto tenho orgulho, e do qual meu estandarte ainda está lá fincado no peito. À dona Olímpia.
Ao lado palhaço e generoso, que espero adquirir em doses cada vez maiores. Ao senhor Joaquim Borges.

Parece que o doutor tempo grita pela próxima geração. Esta, ainda relutante, finge não saber da obrigação de começar a tecer teias tão nobres quanto aquelas que agora se deitam sob o verniz protetor das lembranças.

Shalom Aleichem, senhor e senhora.

EDIT(27/01/2009 00:10)--- Estava acabando de fazer comentario em blog alheio e corri pra cá. É Coldplay tocando Fix You, nesse momento . Desta vez eu vi muito mais sentido (na música) do que na soma das restantes.

por G. Borges

2008-12-31T02:38:00.007-02:00

...Enfim, um ano termina e o tempo-livre que deveria vir, ainda não chegou. Uma batalha terminou em Novembro, mas o cara de cima jogou outra pra enfrentar, com outra pessoa querida.
Assim sendo, mesmo com as vontades de prosear atoamente por aqui, vou reservar minha energia pra luta.

Ah, como as notícias estão pipocando de uma só vez, vale ver um oásis de lucidez, sobre a questã dos sofridos palestinos:

As Bombas de Israel (post bastante esclarecedor, eu totalmente recomendo).

Desejo sim, um ano de força, coragem, inovação e saúde pra nosotros.
té.

2008-12-21T02:39:00.006-02:00

Viagem do guerreiro.

Por um momento, já no quase-fim,
pensei: fosse chover quando terminasse
e ele se livrasse das correntes de plástico.
Inocência minha, pensar que tanta alegria
virasse choro apenas por se desprender desse mundo.

Que no fim (e começo, eu sei) vi um sol agradável
com gotas d'água vindo não sei de onde
Ali eu ri pensante: "-Chuva doida, artes estranhas."
Sim, meu velho, eu (só) ri de tudo que me disse.

Pela honra: Um o lugar ao teu ombro
Lanças e escudos na trincheira
Cento e trinta e três sóis
sem pestanejar, lutamos cabis-altos

Que depois do fim
Ou começo
Quando, às 9 da matina,
fazia um arco íris.

Pelas aulas, obrigado.

A Joaquim Borges, mestre-vô, mestre-de-vôos.

G. Borges.

Semi-discurso à Mineiridade

2008-12-14T16:32:00.008-02:00

Antes da ausência desta pessoa, algumas matutações já se haviam
acumulado em meu PC. De forma que acho melhor lançá-las aqui, aproveitando a falta de inspiração e tempo dos últimos dias (ao menos a parte do tempo se resolve logo, espero).
Vivi nesse ano, mais que em todos os outros. E nos últimos 30dias, mais que em todo o ano. Há uma pequena homenagem a ser postada em breve, e um mini relatório também. Mas antes, relembro a razão de ser, desse lugar aqui.

Segue algo feito pouco após as eleições:

Bão, falando das Minas, um comentário recente de uma nobre frequentadora desse blog, me fez matutar. ''...tanto nacionalismo", disse Taísa, ao se referir ao apego dos mineiros com a própria terra (Post sobre o Reuni). E não é que as coisas podem ser olhadas dessa forma?

Aliás, escreveria mais pra-frentemente, dizendo que talvez fosse
um mundialismo ou globalismo (dá pra entender o que quero dizer né?)
É que, mais do que um país-zinho a parte, há um mundo aqui,
dumas tradições, dum otimismo desconfiado, dum orgulho levemente ufanista, mas o melhor: Um mundo de gente aderida ao cenário - Essas serras gastadas, os campos gerais, ou mesmo a capital cheia dos cantinhos verdes-. O respeito é implícito, vem do olhar, e a hospitalidade é algo como que sagrado. A força interna de cada um, não é exposta aos quatro ventos, e essa ânsia por auto-afirmação no mundo de agora, me parece ser menos evidente por estas bandas.

Foram umas pensadas desse tipo me levaram ao primeiro textim desse trem-blog, criado como um remédio virtual para problemas extremamente reais, problemas de travessias. (vide Pecado Capiau)
Foi um post-homenagem a dois seres (Dotô Rosa e Senhor Manuelzão) pelo reforço e respeito que os mesmos proporcionaram a uma parte mais interna do mundo mineiro, aquela parte que chega na capital de vez em quando, sempre desconfiada desse povo que não olha nos olhos.

18-11-2008
Por G. Borges

Terra em Vistas.

2008-11-18T00:04:00.006-02:00

Sem tempo. Inclusive para comentar sobre a falta de tempo.
Mas ainda sim, ''desperdiço" algum sonhando viagens.

DICA: Google earth no modo "noturno" é a perdição para fãns de supernovas e buracos negros.

De cima.

Nova York é cinza
a Bavaria é marrom
Londres também
a Guiana Grancesa é verde.

a Africa é vermelha.
(infelizmente, lá embaixo também (vermelhosangue).)

G. Borges

Descarga

2008-10-25T23:24:00.012-02:00

Perdi a conta de quantas vezes abri o notepad nos últimos (corridos)
dias tentando escrever algo que espantasse as moscas desse lugar.
Nunca fiz meditação, acho até que me seria útil nesses meus últimos tempos.
Dizem que, com ela, é possível deixar a mente livre de qualquer pensamento...
Até que eu aprenda a meditar, percebi que posso usar o notepad, com efeitos quase idênticos. Era executar o programa, e lá vinha aquele branco, aquela paz, tal qual tivesse passado um Veja Multiuso no (suposed to be) cérebro.

Coisas que pensei em escrever, mas cujos pensamentos dissolveram-se tão logo a tela branca do editor se fez nascer:
1 - Prezados Belo Horizontinos: Peço gentilmente que sejam um pouco menos susceptíveis a emocionalismos, nesses tempos sombrios, e que façam uma escolha sensata amanhã (domingo de eleição). Afinal, penso em ficar uns bons anos por aqui, e gostaria de ter um lugar decente para viver. Tá, eu sei que o páreo esta duro, ~~os canditatos são excelentes~~ , mas façamos esse esforço, para o bem de todos, e da nação mineiropolitana.
2 - Ainda sobre BH: Estou indignado ao constatar o roubo dos meus bordões roçais por um candidato a prefeito dessa cidade!! Espie:

"Sabe duma coisa? ...."
"Gente, cê sabe do que BH precisa?"

O slogan -supostamente- era: Gente cuidando de gente. Ficou assim: Gente plagiando Gente.

3 - Constato com tristeza um certo acumulo de dvd`s e livros legaizinhos(Aaah, o cheirim de papel novo!!) que inescrupulosamente continuo a comprar. No fim o que tenho assistido são vídeos(até interessantes) de britadores de mandíbulas, separadores magnéticos, e demais máquinas(zonas). E o que me obrigo a ler quase sempre envolve "modelo diferencial" ou "conservação de massa e momento". A propósito, cheguei à conclusão de que o alfabeto grego logo não será suficiente para descrever todas as incógnitas que tem aparecido nas aulas.

4 - REUNI, vá para a Senhora(Sr.) Puta(o) que vos deu a luz!! Já dá pra imaginar a beleza que vai ser o próximo semestre com um acréscimo de mais de mil vagas de ingressantes na escola. E ainda sou obrigado a ouvir: "Não devia reclamar, Gilvan, a UFMG terá em breve, o maior parque de engenharia da América Latina...". Deus, perdoai-os, eles não sabem o que dizem.

Pra salvar:

Musicas aleatórias para a semana:
- Stanley Jordan - A Child Is Born
- Novos Baianos - A Mídia
- Secos e Molhados - O Patrão Nosso de cada Dia
- Bruce Springsteen (e daí?) - Born to Run
- Astor Piazzolla - Alevare (da opereta Maria de Buenos Aires) ("Trem bão é coisa boa")

Letras:
- Baudolino - Umberto Eco (se já leu, releia!)
- Blog O pior da Fama (alívio para tédio sabadal).

por BLÉH!

Rótulos, porque não vão à senhora PQP!!

2008-10-11T21:18:00.009-03:00

Sabe duma coisa? Contracultura é só uma cultura do "contra", e não se exime
do fato de ser uma cultura, e carregar junto de si
suas algemas(zinhas), ainda que essas sejam coloridas ou de um
aço mais brilhante que as da cultura de massa.

Centenas de Milhões se prendem num way of life imposto por meios massivos de comunicação.
Uns outros Milhões (só algumas dezenas de milhões, exclusivíssimos!)
se prendem em outros tipos de way of life, que exigem sacrifícios
diferentes. Gostam, às vezes, de serem identificados com nomes
(ironicamente) estrangeiros: Underground, indie, alternative, cult(o top).

Os primeiros sacrificam sua capacidade de discernimento
e entram na preguiça do que já vem pronto e mastigado pela mídia.
Os outros (os exclusivos) sacrificam seu corpo, e sua alma e sua liberdade
de escolha, talvez na mesma proporção, na tentativa de
verem-se livres de tudo que for "consenso".

Como seria ser livre, no meio disso tudo?

Adendo:
Uma expressão muito usada na engenharia é "arbitrar valores",
um jeito politicamente correto para dizer "estou chutando".

Eu arbitro que ser LIVRE, é poder aproveitar o que vem de bom
do massivo e do alternativo. Poder assistir um blockbuster que
lhe chame a atenção, ler aquele best-seller com uma capa legal, sem
precisar ficar olhando pros lados esperando alguém que diga:
- "...boniito hein??".

É poder ouvir aquele conjunto que faz música experimental
usando garrafas e telhas de amianto, sem medo de ser chamado
de esquisito.

Claro que nessa brincadeira, um mal maior espreita aqueles que
ousarem tentar. É uma solidão estrutural, já que te faltará um rótulo.
E pessoas sem rótulo encontram alguma grande dificuldade em serem de fato
aceitas. Por mais que se rodeie de amigos e pessoas queridas, que ria
e faça piadas, e receba declarações de afeto. As vezes a danada
sensação virá e zombará da sua falta de encaixe pleno, nesses mundos.

"Nas estepes eu vejo muito longe. Não vejo nada por perto."
"Todo ser vivo tem o direito de ser ignorante. E ignorar."

por G. Borges

Breve Estória Meninística

2008-10-08T00:33:00.005-03:00

Minha vida mudou (ponto).

foi aquele dia
e não me importa se alguem soube

a vida?
nao foi mais a mesma
depois do dia de 7 anos

O começo
eu olhei pro aparelho

era à pilha
uma tampa sobre as teclas
debaixo dela um paninho
veludo vermelho

Era de madeira clara
E entre sala e cozinha, uma cortina
de pano vermelho-barato

Com sabedoria infantil
Estranhei
Como uma casa tão simples
guardava um tesouro
de tã grandeza
grandeza-zã?

quis fazer promessa
pouco tempo faz
fazer dizer
com letras o que foi
o que senti
quando vi

aquele pianinho de brinquedo
que tocava de verdade!
ficamos minutos-horas, meses-século,
parados naquele quarto-sala
Eu, o Pianinho e a dona Musga.

té atingir, em proeza infante
12 primeiras notas
da sinfonia "parabens pra você".
meu deus
meu deus

nunca me importou
se alguem soube
(acho que ninguem saberá)
o que foi aquele dia
o que foram uns outrozinhos
que mudaram meu rumo.

no meio de todos
ela deboxava d'eu
musiquinha.

por G. Borges

EU PAGO PAU

2008-09-28T03:27:00.007-03:00

Paro agora as 3 da manhã, de uma noite onírica.
Eu paro pra retirar da cabeça esse fluido de emoções e lembranças,
antes que ele se apague sozinho, ou se misture com coisas menos nobres
desse sub-inconsciente jecal. (sabe a ''penseira'' do Dumbledore?)

O que eu vi!

Eu vi malabares fosforescentes girando em volta da bailarina
suspensa num bambolê aéreo sambando em roda da música
enquanto a música dizia obviedades nunca ouvidas,
para surdo-mudos-cegos,
que somos nós todos.

antes de acabar, lá estava eu agradecendo em silêncio
por dois momentos beirei instintos mais primitivos
por um momento me distrai, quase não ouço o acorde
mas houve o tempo

voltei e...
lá estava violino apontado para a morte do cotidiano
armas em punho:
-gaita, metal de sopro, violão e bandolim
mirando todos contra o bafo dessa servidão
aceita de bom grado

uma luta bonita de uma trupe
fazendo grandes atos minúsculos
movendo pequenos músculos
de mãos e dedos e cordas vocais

movendo mundos
mudos em suas vozes ocultas
movendo tudo

que essa areia não deixe de se soprar
que esse vento não cesse
que esse pano não caia
que o poeta sobreviva
e a bailarina se levante sempre
como hoje.

ps.: Para quem não conhece o projeto Teatro Mágico a fundo,
clique no título desse post. E veja, e escute.

por G. Borges

Instante Poetero

2008-09-22T00:02:00.007-03:00

P-A-R-T-E-S

Meu olho direito não ve
a inquietação do olho esquerdo
escondo de mim mesmo
a falta de paz que há
às vezes.

meço tolamente meus passos
imagino se eles
afetarão o seu andar.
esqueço inocente do tempo
às vezes.

meu monólogo é meio quebrado
uma parte de mim
lê um pedaço do que digo
a outra
sente o que falta dizer
mas fica em silêncio.

E ELA ali, passeando na faixa de pedestre
na esquina sem sinal
sem sinal.

21/09/2008
23:23

PS.: Pra quem não teve a curiosidade, exprimente clicar nos títulos dos posts. Sempre uma coisa atoa pra se ler. O deste aqui é o melhor de todos!

Mini-manifesto pela Natureza.

2008-09-20T23:26:00.009-03:00

Perigo! Não avance sem tempo. Leia tudo, ou nada.

Me impressiona ver como algumas 'ciências' estão sempre mudando de uma opinião certa
para outra mais certa ainda.

Só vim manifestar aqui meu desacordo com uma tal secundidade da Teoria do Sr. Peirce. Claro que respeitando os limites experimentais da ciência na época do caboclo, que não permitia análises tão profundas sobre questões como a matéria escura, ou sobre a transformação de massa em energia.

A questão é uma tal secundidade que, segundo ele, passa pelo ponto da corporificação, da existência material, como condição da existência em si. Bom, ele poderia afirmar isso, qualquer um poderia. Mas não havia provas!! E não há. De fato, com tantos experimentos hoje que demonstram a conversão de massa em energia, não se poderia dizer que essa massa deixou de existir, após a transformação. Nada deixa de existir. Nada é criado. Idéia batida já né?

Pois bem, o fato é que o sêo Charles fez o possível em termos teóricos, e não evitou procurar evidências experimentais do que estava dizendo, por isso merece respeito. Mas tristemente abundam teorias sobre psiquês e comportamento humano, ou sobre nosso modo de se expressar...etc, que são adoradas pelos nobres 'cults', simplesmente por agradar aos ouvidos e corações aflitos por consolo intelectual ou por serem tão rebuscadas e intrincadas a ponto de os deixar como que num pódium dos que atingiram o entendimento de tais formulações.

Ah, um apelo solitário. Respeitemos a natureza. O humanismo nos trouxe liberdade: deus deixa de existir, e o homem toma o seu lugar. É como um sopro de inspiração para pulmões cansados do sofrimento imposto pela igreja. Até ai ok. Mas na opinião humilde do matuto aqui, é também um exemplo de teorias do tipo descrito acima, que nos colocou num um pedestal de fundo falso. O problema é que não se consegue domar a natureza, e Deus está lá, em cada detalhe, em cada tempo.

Se hoje temos avisos sobre furacões e terremotos, se há comunicação por satélite e a nossa querida www - além do São DVD-, isso se deve a gente que respeitou o poder natural, ao invés de se fingir de deus e autor de 100% do próprio destino. Ou será que na lista de ateus famosos estavam incluidos Newton, Lorentz, Einstein ou Leibnitz?? No.

Pensar é bom, testar é melhor ainda! A natureza ainda é mais eficiente que o homem. (Ike que o diga.)

té

Sketching Life

2008-09-15T13:49:00.013-03:00

9 horas da matina de uma segundona braba. Jeca em sua mesa de frente para o pc. Em pleno expediente o Notepad aberto quase totalmente minimizado, exatamente em cima da parte onde se digitam os comandos no AutoCad(meu martelo e minha pá de trabalho). O engraçado é que passei um fim de semana inútel, sem o mínimo apetecimento para escrever, e a danada vontade vem justo quando minhas únicas palavras digitadas deveriam ser algo do tipo "line, trim, extend, offset..."

Sabe o "Fantástico Mundo de Bob"? O matuto aqui adorava aquele desenho!

Acho que fazer planos (mesmo que de forma excessivamente fértil), no fim, é algo importante. Até alguns dias atrás eu estive pensando sobre se eu exagerava no meu fantástico mundinho. Mas hoje vejo que esses planos exercitaram minha paciência e mantiveram meu otimismo, esse que penso ser meu ponto forte.

SIM. Eu fiz planos mirabolantes, eu sonhei um cadim demais. Não ligo. Assim como eles vieram (tão otimistas!), agora vêm outros. Eu sei que não é como ler livros ou ver filmes - em que termina-se um e começa logo outro TODO diferente.

NÃO. No real as coisas se misturam, fim de um plano com começo de outros. O passo mais útil é permitir a vinda destes outros, miudinhos, sem ressentir-se dos antigos projetos não concluídos.

Pessoalmente, uma tentativa de ser honesto com quem gosto, sem blefar comigo mesmo.

Ah,continuo crendo que a música imita a vida, em trechos. (vice-versa??) :

"Agora posso ir

E não olhar pra trás
Passado

Tudo aquilo que se desfáz.
Foi bom te ter mais uma vez

Poder te perdoar

E dar por fim da mágoa

Desse mal amar.
Hoje quero crer

que não foi mesmo em vão

escolho solitude a solidão [...]"

(Trecho de Não foi em Vão - Orquestra Imperial)
9:52 15/09/2008

por G. Borges

Dá Licensa de contar

2008-09-08T14:16:00.010-03:00

Um "ídAlo" não precisa maneiras elegantes, fala nobre rebuscada, trejeitos socialmente aceitáveis...etc. Não mesmo.
Sêo Adoniran fala num tempo quando a família era um grupo de pessoas que tinham laços de convivência contínua e leal, quando ''fusíl'' era só um jeito errado de falar da pecinha que corta a energia elétrica de algum aparelho ou casa, de um tempo quando o samba era a coisa caseira, butecal.
Vão dizer que sou mais um saudosista de tempo em que não vivi, vão dizer que no fim é tudo cliché, sei la mais o quê.

Mas no fim, a simplicidade sincera é algo que não fascina só o matuto que aqui escreve. Não há como negar que ela destroi umas certas armaduras que as pessoas vestem pra enfrentar as convenções sociais. E la pelas tantas, no auge dum batuque, lá vai a linda patrícia mexendo os quadris inconscientemente, e o Sr. Dotôr tamborilando os dedos na mesa.

"O mundo é um trem bão demais. O homem é que estraga tudo" (Joaquim Borges)

" Lá no morro quando a luz da light pífa
A gente apela pra vela, que alumeia também (quando
tem)
Se não tem não faz mal
A gente samba no escuro
Que é muito mais legal (e é natural)

Quando isso acontece
Há um grito de alegria
A torcida é grande pra luz voltar
Só no outro dia
Mas o dono da casa
Estranhando a demora e achando impossível
Desconfia logo que alguém passou a mão no fuzíl
No relógio da luz "
(A Luz Da Light - Adoniran Barbosa)

por G. Borges

SAMBA FUGAZ

2008-08-26T23:00:00.009-03:00

A vantagem de um monólogo,
é a auto-cura!! E o auto-divertimento (Sim, eu tiro sarro d'eu mesmo)
E assim surge um blog de um leitor só...! (auto-risadas)

O fato agora é que uma ~~banal, superficial e fútil~~ micareta de interior,
pode ser melhor que banho de sal grosso pra descarrego!!
Tanto FOI, que me vi em vias de postar um samba-bossa
do sêo Zé, que me fez muito sentido agora na fase pós-ressaca.

Samba Fugaz.

vá
se afogue em seus consolos
suas pedras frias

tristemente diminui
o seu conceito
seu preceito
sobre mim

nem mais poder de mágoa tu terias
sobre mim

magina só?
quem feriu meu coração
fui eu

e assim, que se seja
que vá
com meus melhores cumprimentos
meus melhores pensamentos

minha solidária gratidão
ao seu livre coração

meu vivalei nada vale!
senão a força que em mim renasce
e que me permite deixar
que você

Vá.

(Zé Figura)

por G. Borges

AS CORDAS

2008-08-20T23:49:00.016-03:00

Às vezes descobrimos nosso tamanhinho
é um susto repetente, triste.
isso não é o fundo do poço

Um depois qualquer
E há sempre um alguém que nos vê de uma forma
que (pra nós, ao menos) parece mui grande, exagerada.
pessoa(s) que vêem grandeza, mesmo aqui na gente.

uma confiança cega (em nós)

O fundo do poço não chega
E se tiver chegado
Isso é a corda

Eu vejo o sol
Eu tenho cordas.

G. borges

LIBERDADE É CEGA.

2008-08-08T23:35:00.012-03:00

UM DOS meus infernos se forma com dois ingredientes:
atraso na saída para aula + dia de jogo.

A Circunstância: Quinta feira e eu vestindo o manto sagrado azul celeste, no ponto à espera do mercedes benz 'azuzim' (com motorista e tudo) que me leva para aula.

Fato1: Me dou conta d'uma quantidade absurda de gente vestida com o dito manto, no mesmo ponto e me lembro: Cruzeiro x Inter : no mineirão...

Conclusão1: Foo Del (english speaking).

Resolvo subir mais alguns quarteirões para tentar pegar o busones antes que ele se entupa, e no ponto mais acima outro fato me chama a atenção.

Fato2: Ali eu contei 6 deficientes visuais em um grupo de menos de 20 pessoas, e isso me pareceu acima de qualquer estatística. De qualquer forma, depois de observar por mais algum tempo, notei que não vieram todos juntos, numa excursão turística ou coisa assim. Cada um estava 'na sua'. Alguns acompanhados, mas DOIS deles totalmente ''sozinhos''.

Me peguei matutando (e isso não tem cura) sobre aqueles dois, em especial:

REVELAÇÃO: -->Eles simplesmente VÃO.

Não sabem se alguma viv'alma irá perguntar se precisam de ajuda ou se querem que ser avisados sobre um buraco na calçada ou quando o ônibus estiver passando.
Não. Eles confiam. Será que isso não é um negócio muito bonito? Fiquei matutando:
E se a gente vivesse assim, como os dois. Se simplesmente FOSSEMOS! Ao invés de esperar as coisas melhorarem, ao invés de querer ter certeza, ou de querer garantia de sucesso??
Tenho quase certeza que sempre haverá alguem que nos ajudaria a "subir nos ônibus" ou que nos alertaria quando o sinal abrisse.

Eu sei, falo muita coisa solta. Mas quem sabe não se tira dessa emboleira alguma verdade que não sei?

O que eu sei, é que eu quero só IR.

G. Borges

MEMÓRIA

2008-08-06T00:13:00.008-03:00

Me peguei num pensamento: Acho que a memória da gente podia ser como uma RAM de computador, desliga-se a energia uma vez, e tudo se vai, e quando o pc reinicia, só ficam nela (memória) os programas realmente ''NECESSÁRIOS'' ao funcionamento da máquina. Né não?

" é facil esquecer
aquilo que se deve lembrar
dificil é largar do pensamento
o que se deve esquecer

pra poder continuar."
.

PECADO CAPIAU

2008-07-30T17:16:00.011-03:00

No dia 19 de maio de 1952, um matuto mór nomeado Jõao Guimarães Rosa (ou sêo Jõao Rosa, na fala de Manuelzão) iniciava uma jornada que duraria dez dias atravessando o sertão mineiro, na entrega de uma boiada por um percurso muito bem vivido pelos capiaus que guiavam o comboio. Destes, re-cito o mestre Manuelzão, sêo Zito e Sebastião de Morais, senhores do oficio da lida tropeira.

A inteligente pra-frenteza do sêo João residiu (na minha humilde visão) no fato de atentar para uma sabedoria sem fim, e raramente observada pelos 'da cidade'. Ele acompanhou uma entrega de boiada por dez dias, atravessando o gerais. Deixou-se mesclar ao mundo sertanejo, aos modos matutais. Ele aprendeu as palavras que não se escreviam - com aqueles que não sabiam ler.

Me toma, sempre que me lembro das minhas origens, um orgulho infantil por saber-me vivido num lugar por onde passou tã grandiosa TRAVESSIA, e por ter visto com meus próprios olhos um sêo Manuel Nardi parado na porta da igreja Matriz de Três Marias, esperando seu ônibus para Andrequicé. E na sequência desse orgulho, me toma o remorso. Nunca anotei nenhum de seus causos, e quando naquela casa humilde, não me preocupei em perguntar onde o seu Guima se sentou...etc. Essa é minha mea culpa, meu pecado capiau. Um fato: eu era só uma criança fascinada com um senhor barbudo, que perambulava humilde e solenemente por uma cidade que não atentava para a pedra histórica que abrigava.

Mas sêo Rosa não foi bobo nem nada, anotava tudo em seu caderninho, ouvia atento os causos e as piadas dos matutos, e não lhes desprezava os modos e superstições. Nonada!(perdão, mas tinha que usar). Os registros desses dez dias de peregrinação, se embolaram de tal maneira a virar o que a gente hoje lê com reverência, o Grande Sertão: Veredas, e a novela da qual faz parte Manuelzão e Miguilim. Uma constatação: O único livro brasileiro entre as 100 maiores obras literária de todos os tempos foi escrito numa terra de veredas que eu vi e também atravessei (mesmo que em parte)!!

É disso que falo quando apelo para a matutice: Das coisas que não se dizem nos livros da escola. Dos livros feitos com olhos e bocas, das leis que ninguém registrou, e que regem esse mundo de forma tão misteriosa. É o mundo dos Gerais, do vilarejo de Canoeiros, do centenário Andrequicé, do Lassance, do Morro da Garça e tantos outros. O que eu queria mesmo, era que a imagem do matuto de cócoras, mascando seu capim, ou fumando seu 'paieiro' num fim de tarde, fosse respeitada, sem ironia ou gracejos ou (o pior) pena. Visão para a qual, infelizmente contribuiu de forma genial o Mestre Monteiro Lobato, ainda que de forma involuntária, com seu jeca tatu desprovido de decisão e tino.

Que a sapiência matutal sobreviva aos tempos de neons coloridos, aviões e gente correndo dia e noite entre cubos de pedra.

G. Borges

para saber mais sobre Manuelzão, dê aquela bisolhada AQUI